Dos camiones de Limasa

De tanto pasar a nuestro lado,
Dos camiones de Limasa,
Envidiosos, enamorados,
De tanto vernos por la calle,
Se estuvieron buscando,
En el depósito, en sus rutas,
Y, cuando al fin se encontraron,
Los dos camiones de Limasa,
Se dieron un beso: chocaron.

Una vez que subimos calle Mariblanca

De entre cuantas criaturas fantásticas habitan el mundo,
Una hay que merece estudio y análisis por todos los sabios.
Un cuerpo que son dos pegados: dos cabezas enfrentadas,
Dos troncos también fundidos, con los brazos agarrados,
Y cuatro piernas que avanzan torpemente cuando andan.
Sale por la noche y se tambalea hasta su madriguera,
Hace un ruido como de besar y hasta se habla en voz baja,
E ignora todo cuanto le rodea, sean gentes sean bestias.
A esta criatura, su descubridor anónimo, llamó el enamorado.

OLÉ ELO

AMAD A LA DAMA,
SÉ VERLA AL REVÉS,
OLÉ, ELO.

Educación básica / Omoplato

Es el nuestro un amor de EGB

De educación porque aprendemos,

General porque todo lo abarca,

Y básico porque es un principio.

Es un amor con hora de vuelta a casa,

De recreos y días lectivos,

Primario en su inocencia,

Y obligatorio en su ejecución.

Es un amor de callejones estrechos,

De esquinas poco transitadas,

Elemental en tanto que sencillo,

Y derecho universal en tanto que amor.

 

Te acurrucas sobre mí, y apoyas la cabeza en mi espalda,

en el hueco de mi omoplato
-¡y yo que no sabía que podía servir de almohada!-,
enredamos las manos, y lo noto:
primero, más lenta, tu respiración,
que me cubre como un halo,
que me otorga el manto de la protección de tu hogar,
y que caracolea en brisa amable por mi espalda
antes de subir y condensarse en el techo,
y quedarse allí en la forma de nube
que preconfigura tu condición de cielo;
después, más rápidos, los latidos de tu corazón,
repiqueteando contra mí con fuerza,
exigiendo a mi corazón que lata a igual ritmo,
un tambor en la lejanía que anuncia el ritual,
el eco de un bombardeo de caricias inminente,
la música del baile que nos transporta,
temblor de cielo mudado en terremoto.
 

Quería escribir

Quería escribir sobre esa escena

de la película de Drácula,
cuando el vampiro le dice a la chica:
he cruzado océanos de tiempo para encontrarte
Pero lo nuestro no fue así,
Te busqué en por los bares
y nos cruzamos en la calle.

Quería escribir sobre amasar pan,

Y sobre agarrarte y abrazarte,
Que me parecen la misma cosa,
Esencialmente buena, generosa,
Pero nunca he cocinado,
Y, además, la imagen no te va a gustar
Así que no me atrevo a plantearla.

Quería escribir que evité decirte que te quiero,

No porque sea cursi (que no me importa)
Sino por no complicar más lo ya complejo
Y por lo que debiera conllevar a futuro
Pero lo dije y lo repetí
Aunque creo que tú ya lo sabías,
De modo que no hay que insistir

Quería escribir un poema sobre el sábado,

Un poema que será
Un poema que nunca es, y debiera ser
Un poema que nunca ha sido y nunca podrá ser,
A diferencia del sábado, que fue, es y será.

La cruz de guía pasea por la noche

Tu belleza es como de electron.
Aun cuando pareces quieta,
Te mueves, vibras,
Orbitando sin cesar.
Y ya cuando andas,
Caminas y dejas una estela,
Por todo el paseo marítimo:
Una carga eléctrica,
Una ráfaga de viento,
Un pulso magnético.

Con el barco-discoteca al fondo,
Con el agua supuestamente limpia,
Con el balneario fantasma,
Con las palmeras haciendo reverencias.

Al final será todo cuestión de átomos,
Mejor o peor dispuestos, o habrá otra cosa.
Puede que sea algo invisible,
Que es bello porque se mueve.

La Malla Blanca

Por ahí va, embalá,

esa corredora.
Ya llueva o truene,
como en la canción del ojalá:
una luz cegadora,
un disparo de nieve.

Una blanca malla,

a toda velocidad
atraviesa la ciudad,
y cual látigo restalla